Kapitel 11 – Die gründliche und furchtlose Inventur

Schritt 4: »Wir machten eine gründliche und furchtlose Inventur unserer Muster – wer unsere Lieferanten waren, was wir gegeben haben, um Bestätigung zu bekommen, und was wir dabei von uns selbst verloren haben.«

Es gibt einen Unterschied zwischen darüber nachdenken und es aufschreiben.

Du kannst dein Muster kennen. Du kannst es jemandem erklären, präzise, mit den richtigen Begriffen. Das hast du vielleicht schon hundertmal getan. Und es hat nichts verändert. Weil Nachdenken beweglich ist. Es weicht aus. Es geht zum Angenehmen, wenn das Unangenehme zu nah kommt. Es findet immer einen Grund, warum dieser eine Fall die Ausnahme war.

Geschriebenes weicht nicht aus. Es steht da. Du kannst es ansehen, am nächsten Tag wieder, und es ist immer noch da.

Das ist der ganze Grund, warum Schritt 4 geschrieben wird und nicht gedacht.

Furchtlos heißt nicht: ohne Angst.

Niemand macht diese Inventur ohne Angst. Furchtlos heißt: Du lässt die Angst nicht entscheiden, was hineinkommt und was draußen bleibt. Die Sucht ist eine Meisterin des Weglassens. Sie wird dir vorschlagen, die peinlichste Stelle zu überspringen – nur diese eine, der Rest ist ja ehrlich. Genau diese eine ist der Punkt. Das, was du am wenigsten aufschreiben willst, ist meistens das, weswegen du schreibst.

Gründlich heißt nicht: vollständig. Du wirst nie alles erfassen. Gründlich heißt: Du gehst nicht an der Wahrheit vorbei, wo sie dir begegnet.

Es gibt eine alte Form für diese Inventur, aus dem Programm der Anonymen Alkoholiker. Drei Spalten. Für die Bestätigungssucht sehen sie so aus:

Wer war der Lieferant. Schreib den Namen. Den Menschen, die App, den Chef, die Plattform, die Gruppe. Jede Quelle, von der du den Stoff bezogen hast.

Was habe ich gegeben, um ihn zu bekommen. Hier wird es konkret. Habe ich mich verbogen? Habe ich Ja gesagt, wo Nein wahr war? Habe ich Nähe gespielt, die ich nicht fühlte? Habe ich geholfen, um gebraucht zu werden? Habe ich mich kleiner gemacht, lauter, verletzlicher, nützlicher – je nachdem, was zog?

Was habe ich dabei von mir selbst verloren. Das ist die Spalte, die die meisten vergessen, und es ist die wichtigste. Zeit. Würde. Eine ehrliche Antwort, die ich nicht gegeben habe. Ein Mensch, den ich nicht wirklich gesehen habe, weil ich beschäftigt war, gesehen zu werden. Ein Stück von mir, das ich gegen einen Blick eingetauscht habe, der nicht bis zum Morgen hielt.

Hier ist die Falle, und sie ist fein.

Du kannst die Inventur selbst zum Stoff machen.

Das geht so: Du schreibst gründlich, schonungslos, beeindruckend ehrlich – und ein Teil von dir schaut dabei zu und denkt: Sieh nur, wie mutig ich bin. Wie tief ich gehe. Was für eine ehrliche Arbeit. Und schon wartest du wieder auf den Blick. Nur dass diesmal der Blick deiner selbst gilt, oder dem Sponsor, dem du das gleich zeigst, oder der Vorstellung von jemandem, der das liest und nickt.

Dann hast du eine perfekte Inventur geschrieben und nichts getan außer eine neue Dosis besorgt.

Das Gegenmittel ist kein Trick. Es ist eine Frage, die du dir beim Schreiben stellst: Schreibe ich das, um es zu sehen – oder um dafür gesehen zu werden? Du musst die Frage nicht perfekt beantworten. Du musst sie nur stellen. Sie hält die Tür einen Spalt offen für die Ehrlichkeit hinter der Ehrlichkeit.

Ein paar Leitfragen, wenn du nicht weißt, wo du anfangen sollst:

Vor wem habe ich diese Woche meine wahre Meinung zurückgehalten, weil ich Angst hatte, was es kosten würde?

Wen habe ich gebraucht, ohne ihn zu sehen?

Wann habe ich geholfen, und worauf habe ich danach gewartet?

Was tue ich, wenn niemand antwortet – und was sagt das über das, wovon ich mich nähre?

Welche Eigenschaft an mir nennen andere eine Stärke, und ich weiß insgeheim, dass sie ein Lieferweg ist?

Schreib nicht schön. Schreib wahr. Niemand korrigiert die Grammatik.

Und dann ist da der Teil, den die Sucht am liebsten überspringt: nicht nur, was die anderen dir angetan haben.

Resignation ist leicht in Spalte eins. Die Lieferanten zu nennen, die dich nicht sahen, ist fast angenehm – es bestätigt die alte Geschichte, dass dir etwas geschuldet wird. Aber die Inventur, die hinunterreicht, dreht sich irgendwann um. Sie fragt nicht mehr nur: Wer hat mir den Stoff vorenthalten? Sondern: Was war mein Anteil? Wo war ich selbstbezogen, mitten in der Bedürftigkeit? Wo habe ich Stolz für Würde gehalten? Wo war meine Fürsorge in Wahrheit Kontrolle?

Das ist keine Selbstbestrafung. Der Unterschied ist wichtig, und er entscheidet, ob dieser Schritt heilt oder schadet. Selbstbestrafung sucht wieder einen Blick – diesmal den strafenden. Inventur sucht nichts. Sie stellt nur fest, was ist, ohne Urteil, ohne Geste. Du schreibst nicht auf, was für ein schlechter Mensch du bist. Du schreibst auf, was passiert ist.

Wenn du fertig bist, bist du nicht erleichtert. Das gehört dazu.

Du sitzt vor ein paar Seiten, und sie sehen klein aus für das Gewicht, das sie tragen. Du wirst den Drang spüren, sie wegzulegen, zu vergessen, dass du sie geschrieben hast. Tu es nicht. Diese Seiten sind nicht das Ende von Schritt 4. Sie sind die Eintrittskarte für Schritt 5.

Denn das, was du jetzt geschrieben hast, hat nur dann Macht, wenn es nicht bei dir bleibt.

Du hast es gesehen. Das ist viel. Aber gesehen zu haben ist noch nicht ausgesprochen zu haben. Und es gibt einen Unterschied – einen, den niemand glaubt, bevor er ihn erlebt hat.

Thomas

Er sitzt vor drei Spalten und einem leeren Blatt, und zum ersten Mal seit Langem hilft ihm niemand dabei, sich nicht zu spüren.

Die erste Spalte fällt leicht. Die Lieferanten: seine Tochter, die Kollegen, die Ex-Frau, die Fremde im Zug, der er ungefragt den Koffer trug. Menschen, die ihn gebraucht haben – oder die er dazu machte.

Die zweite Spalte wird enger. Was habe ich gegeben, um gebraucht zu werden? Er schreibt: meine Abende. Mein Nein. Die Wahrheit, wenn sie jemanden hätte enttäuschen können. Er half schneller, als man ihn fragen konnte, damit niemand die Chance hatte, ihn abzulehnen.

Die dritte Spalte ist die, vor der er aufsteht und sich einen Tee macht, den er nicht will. Was habe ich dabei von mir verloren? Er sitzt lange. Dann schreibt er einen einzigen Satz, und die Hand zittert dabei nicht vor Rührung, sondern vor etwas Kälterem: Ich weiß nicht, wer ich bin, wenn mich niemand braucht.

Er hat den Satz schon einmal gesagt, zu seiner Schwester, an einem Familientisch. Damals klang er wie ein Geständnis. Jetzt steht er auf Papier, und Papier weicht nicht aus.

Er merkt, wie ein Teil von ihm die Seiten schon bewundert. Sieh, wie ehrlich. Wie tief. Er kennt den Griff. Er lässt die Bewunderung stehen und schreibt sie in die zweite Spalte: auch das hier könnte ein Lieferweg werden. Auch die Inventur.

Dann macht er weiter.